Pas tautologique

J'ai attrapé une rimite chronique
Pas un rhume de saison
Tous les signes pathologiques
De la versification
Une maladie du pied
Qui m'empêche d'écrire en prose
Croyez-moi si vous voulez
C'est pire qu'une mycose
Ça ne vous lâche jamais
Ainsi cette comparaison
D'une phrase sans bouts rimés
Et de micro champignons
Quand le verbe s'ensommeille
A l'heure des oraisons
Il fait voler les abeilles
Et résonner les bourdons
Les vers qui déjà la veille
Anticipaient le gueleton
Se délectent des merveilles
D'un poète en pâmoison
Et mignonne si la rose
Se fanent dans les jardins
Quand les paupières seront closes
Pas plus de place aux quatrains
Que de rime avec prose
Tous les écrits seront vains
Nous sommes si peu de chose
Qu'on soit malade qu'on soit sain
L'air joyeux ou l'air morose
Tous unis par le même destin
Une conséquence sans cause ?
Nous avançons c'est certain
Vers une fin programmée
Effet de répétition
Sans comique à la clé
Les pieds sur le paillasson
L'homme aux semelles devant
Se retrouvent sur le pas de porte
A l'entrée du firmament
Tout ce que le vent emporte
Finira dans le néant
Et ma rimite chronique
Et mes thèmes récurrents