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Elle dit
Elle dit quoi ?
Elle dit les mots sans langue de bois 
Elle dit les gens sont trop ceci ou trop cela 
Elle dit la vie est une succession de péripéties 
Elle dit on ne peut compter que sur soi-même 
Elle dit rien ne vaut la peine quoi qu'il en soit 

Elle dit 
Elle dit quoi ?
Elle dit les mots du dictionnaire 
Elle dit avec trop de vocabulaire 
Elle dit l'existence précède l'essence 
Elle dit chacun est maître de sa conscience 
Elle dit quelle importance au fond tout ça 

Elle dit 
Elle dit quoi ?
Elle dit des mots sans artifice 
Elle dit si c'est trop peu on est déçu 
Elle dit la vie ne permet pas la moindre esquisse 
Elle dit ce qui est passé ne sera plus
Elle dit tout redeviendra poussière quoi qu'il en soit 

C'était un jour de grand vent
C'était au printemps 
C'était cette petite chose 
Dans l'air du temps 
Un grain de poussière dans l'œil 
Un caillou dans la chaussure 

C'était un jour comme un autre 
C'était au mois d'avril 
C'était une pluie cinglante
Une sorte de grésil 
Froide et menaçante
L'imminence d'un péril 

C'était un jour de grand vent
D'un printemps semblable à l'hiver
C'était avant avant-hier
Cet imperceptible grain de poussière 
C'était un au-revoir 
Sans l'ombre d'un espoir

Il y avait la mer 
A la place de mon jardin 
En des temps très anciens
Pour preuve des fossiles 
De coquillage, d'escargot
Au milieu des coquelicots 
Les hommes préhistoriques 
Faisaient peut-être des mouclades
Et jetaient les coquilles dans la terre 
En se disant qu'on les retrouverait
Dans plusieurs millénaires 
Une blague aux historiens 
Pour brouiller les pistes
Il n'y avait pas la mer
A la place du jardin 
Seulement quelques plaisantins
Des temps très anciens 
Mais qui a inventé le rire 
L'homme préhistorique 
Pensait-il à l'avenir ?

 

Un mammouth au mois d'août 
En proie aux doutes
Part en vacances sous une yourte
Et il va où ?

Il prend la route
Jusqu'à Plymouth 
Tout le dégoûte
Il est à bout

Dans son enfance il était scout
Jouait au foot
Faisait grand raout
Les temps étaient doux

A présent il redoute
La banqueroute, le burn-out
Mais coûte que coûte 
Reste debout

En chemin il broute
Une herbe folle qui le maraboute
La mer l'envoûte
A contre-coup

Un mammouth au mois d'août 
Après des vacances à Plymouth 
Voit sa mélancolie dissoute
Il retrouve le goût 

 

 

 

 

 

Le froid d'avril recouvre la poésie de ses fils gris 
Quand l'homme dort toujours dans sa voiture 
Il ne dit rien, il ne se plaint pas, il n'est plus en colère 
Il a appris à se taire 
Il n'a pas eu à traverser la Méditerranée pour se faire refouler
Il a été mis au ban de la société, petit à petit 
Un appartement, un véhicule en état de marche 
Puis un jour la panne, l'accident 
Il est si fragile ce fil d'avril 
Nous passons avec nos vêtements propres, nos voitures à crédit, entretien compris 
Nous mangeons à faire péter les boutons de nos pantalons estampillés "le Jean français"
Nous achetons nos légumes en circuit court, agriculture bio ou raisonnée 
Nous nous sentons concernés par les problèmes de société 
Sous le froid d'un printemps hivernal l'homme dort toujours dans sa voiture 
Il est fragile ce fil d'avril dont il ne faut se départir 
Il est fragile ce fil qui lie les divers êtres d'une même espèce 
Certains tendent la main pour secourir les naufragés en train de se noyer
D'autres leur enfoncent la tête sous l'eau ou coulent le bateau 
La plupart ne font rien, écrivent quelques mots 
Chacun rentre chez soi, au volant de son auto 
Et lui il reste là, s'accrochant à un fil
Un fil ténu d'avril 
Qui lui n'en finit pas 
De passer du chaud au froid

 

 

Une fleur pimpante 
Volubilis 
Une fleur légère 
Qui grimpe au ciel 
Ou rampe à terre
Une ipomée 
Fleur enfantine 
Dans une Fabulette
Madame Capucine 
Cherche son fils
Volubilis 
Qui s'enfuit par les toits
Une fleur cachée 
Dans un coin de ma memoire
Je retenais déjà les mots
Pour leur sonorité 
Je voyageais 
Une illustration sur la pochette 
Une musique 
Je partais très loin
A bord de mon tourne-disque 

Une fleur pimpante 
Volubilis 
Qui se plante en mai
Parce qu'il lui plaît 

 

Les fleurs c'est inutile mais c'est joli
Un peu comme la poésie 
J'écris des fleurs 
Des pensées, des soucis
J'écris l'éphémère 
Un arrêt sur image 
Fleurs des champs 
Fleurs sauvages 
J'écris les pétales rouges
Du coquelicot 
Incandescence du printemps 
Notes subtiles sur le tableau
J'écris par petites touches
En pointillé 
Sur la futilité 
Ou l'importance de l'instant 
La question demeure cependant 

La poésie c'est inutile mais c'est joli
Un peu comme les fleurs aussi 

 

Je connais quelqu'un qui connait quelqu'un qui fait une thèse sur la rosée du matin  
Pour faire une thèse mieux vaut choisir un thème qu'on aime bien 
Et la rosée j'avoue que cela m'inspirerait
Si je devais écrire une thèse sur un sujet 
Je le traiterai à travers le prisme de la poésie 
Alors que ce quelqu'un fait des études de physique-chimie
Une gouttelette instillée par une fée au petit matin ?
Ou par un lutin qui du bout de son grelot, dépose toutes les nuits des perles d'eau 
Pour qu'au matin les coccinelles viennent se laver et s'abreuver 

Une coquette coccinelle 
Sur un coquelicot
Se regardait dans le reflet 
D'une perlette de rosée 
Une coquecigrue
Puisque ton sur ton 
C'était ardu 
De distinguer 
Qui de la fleur 
Qui de la bébête 
Elle en oublia 
De se laver
De s'abreuver
Si bien 
Que lorsqu'elle fut prête 
Joli insecte
Bête à bon dieu 
La rosée, elle 
Était revenue 
A l'état gazeux