Articles de barbaraburgos

Quand on pleure 
C'est de quelle couleur ?
Quand on pleure 
C'est bleu
Que l'on pleure tout seul 
Que l'on pleure à deux

Quand on pleure 
Ecchymoses aux yeux ?
Quand on pleure 
Il pleut ?
Larmes de crocodile 
Larmes indociles 

Quand on pleure 
Tournés vers les cieux 
Quand on pleure 
Où est Dieu ?
Sanglots de colère 
Sanglots délétères 

Quand on pleure 
C'est bleu
Quand on pleure 
C'est bleu
Que l'on pleure prou
Que l'on pleure peu

Pas de service après vente 
Pour l'amour
Quand ça casse
Nullité 
De l'indice de réparabilité

Pas de service après vente 
Aucun numéro vert
Seuls la peur le mal au ventre 
Les douleurs 
En solitaire 

Pas de service après vente 
Rayons des cœurs brisés 
Obsolence annoncée 
Une histoire délétère 
En pièces détachées 

Pas de service après vente 
Le stock est épuisé 
Tout devait disparaitre 
Les êtres
Et leur humanité 

Une morsure
La chair à vif
Une abrasion
Sans supplétif 

Une fissure 
Cœur en lambeaux 
Une incision 
A fleur de peau 

Une fracture 
Les os brisés 
Une négation 
D'humanité 

Une morsure
Piqûre au vif
Un antidote 
L'œil combatif

Une fissure 
Lambeaux de chair
Revêtir l'armure
Rentrer en guerre 

Une fracture 
Sur l'épiphyse 
Soit endurer
Soit lâcher prise 

Une blessure 
Renouvelée 
Une cicatrice 
Et puis la paix

J'ai tout raté 
Sauf mes échecs 
Je les ai réussis 
Plus qu'il ne fallait 
J'ai mis longtemps 
A m'en relever 

J'ai tout raté 
Aucun succès 
J'ai échoué 
Plus qu'à mon tour
Dans mon métier 
Dans mes amours

J'ai tout raté 
Jusqu'à l'excès 
J'ai encaissé 
En me cassant
Par petits bouts
Au fil du temps 

J'ai tout raté 
Sauf mes échecs 
Un franc succès 
Jusqu'à l'excès 
Et sans tabou
De bout en bout

Le murmure 
Le tuyau murmure
Le tuyau le long du mur murmure 
Le murmure perdure
Au-delà des murs
Les affiches collées au mur
Sussurent et se décollent 
Décollent 
Avions en papier
Les mots prennent de la hauteur 
L'auteur prend de la hauteur 
Poésie 
Petits morceaux de roman
Petits morceaux de la main de Roman 
Échantillons d'âme 
Échantillons d'âme de l'homme 
Les mots dans une farandole aérienne 
Se faufilent dans le petit couloir 
Se posent sur les coussins de velours 
Bleu nuit 
Blue velvet night 
Voix feutrée 
Images hypnotiques
Du tuyau le long du mur
De la fumée 
Les yeux bercés 
Plus de frontières 
Un pays à l'autre bout de la terre 
Des mots anglais 
Une mélodie d'Angleterre 
Au bord du sommeil 
Le réel s'éclipse 
Un rêve multiforme 
Blue velvet night 
Douce 
Un voyage apaisant 
Les mots volent dans la nuit bleu velours
Les mots volent par dessus les murs
Les mots volent 
Et les tuyaux murmurent

https://www.youtube.com/watch?v=9cn__xtC5bo&pp=ygUMcm9tYW4gZ2FyaW1h

Le premier décembre était un jour parfait pour reprendre la culture de mon motager, écrire des poèmes à clochepied, des poèmes boiteux à présent, puisqu'un bout d'os a décidé de s'arracher de sa malléole mère et de mener une vie automne, reduisant par là même la mienne (de vie autonome).
C'était sans compter sur la déliquescence de la pendule, ces heures qui filent promptement sans que l'on ne comprenne où elles ont disparu.
Je n'irai pas à la recherche du temps perdu, la démarche a déjà été exploitée avec talent (bien que je ne sois jamais parvenue à m'en rendre compte par moi-même, un jour peut-être).Je voudrais juste ne plus perdre une miette du temps qui reste. 
Longtemps je ne me suis pas couchée de bonne heure, longtemps j'ai été insomniaque, je le suis encore un peu parfois. Longtemps j'ai gaspillé mon temps en choses vaines.
J'observe Mémé, elle se met en veille. Elle ne veut pas avouer qu'elle dort, que la vie se retire peu à peu. Elle s'intéresse encore aux rayons du soleil qui viennent la réchauffer à travers la vitre, à la huppe sondant la terre de son bec acéré, au programme télé qu'elle ne regardera pas parce qu'elle ira se coucher. Mémé se met en veille, ses mouvements se font lents, ses paroles rares, ses envies discrètes. Elle n'a plus très faim, elle n'oublie pas mais elle ne sait plus très bien. C'est que le début de sa vie est loin. Les souvenirs deviennent flous. Elle n'a pas de photo de son enfance. En l'interrogeant, elle se rappelle d'un épisode où à trois ans elle est tombée dans un ruisseau. Elle me cite le nom italien de ses voisins de l'époque. Puis elle se tait. Elle se met en veille, économie d'énergie. Un jour les batteries cessent de se recharger.
J'ai des souvenirs de Joséphine me promenant dans une grande poussette bleu marine. Joséphine c'était la mère de mémé. Deux siècles et un millénaire nous séparent de sa date de naissance ! J'ai grandi sous les regards doux et bienveillants de ces deux polonaises au grand coeur. 

Je me souviens des brisures de marrons glacés, bien meilleurs que des brisures d'os. Il advient que les pieds se cassent et offrent un temps de répit. Réapprivoiser la lenteur, s'attarder sur une mésange venue picorer dans la mangeoire suspendue à l'olivier, siroter un thé aux fleurs de cerisier. Perfect days. Tant de livres à lire, tant de mots à apprendre, une vie à cloche-pied est finalement plutôt agréable
C'est un billet sans pied ni tête. 

Il faudrait qu'il pleuve doucement 
Que la pluie imprègne la terre
La nourrisse profondément 

Il faudrait qu'il pleuve longtemps 
Que la pluie lave notre peine
Qu'elle devienne un onguent 

Il faudrait qu'il pleuve souvent 
Pour cultiver la tendresse 
Cette fleur des vieux amants 

Il faudrait qu'il pleuve maintenant 
Face à cette sécheresse 
Raviver les sentiments 

L'automne 
Saison préférée 
S'il en fallait une
S'il faut les couleurs 
S'il faut la fraîcheur 
Quand les sous bois bruissent
Que la pluie s'infiltre 
En gouttes de musique 
La trace de nos pas
S'imprime dans la terre 
Ce qu'il faut de sel
Ce qu'il faut de temps 
Ce qu'il faut de sagesse 
Pour sublimer l'instant 
Alchimiser le quotidien 
Transformer 
La lumière du matin
En heures dorées 

L'automne flamboie 
Quand les sous bois bruissent 
Les biches aux aguets 
Franchissent les fossés 
Les champignons poussent 
Les fougères s'agitent 
Douceur de la mousse 
S'il faut les couleurs 
S'il faut la fraîcheur 
L'empreinte de nos pas
Le sel de la terre 
L'étreinte de tes bras
A l'orée du bois 
Une belle éclaircie 
Alchimie
Transformer encore
Les minutes de plomb
Précieuses heures d'or

Je
Lave
Rouge
Noire
La terre éventrée 
Vomit ses sacrifices 

Je 
Lave
Incandescence
Ténèbres
La terre bouillonne 
Jaillissement, extase

Je
Lave
Séisme 
Éruption 
La terre à fleur de peau 
Le cratère libère ses passions 

Je 
Lave
Mes mots
Mes douleurs 
Au cœur de la terre 
Un magma magnanime 

De la prose
Des rimes 

Atelier d'écriture du 8/04

J'entends le froid dehors 
J'entends le point du jour 
Dans l'air sauvage 
Des reflets bleus de glace 
En pointillé autour 
Les traces du silence 
L'empreinte d'une senteur 
Je caresse les fragrances 
Effleure le bonheur 

J'entends le froid dehors
J'entends le point du jour 
Une liberté sauvage 
Le chant du feu autour 
Pointillés dans la glace 
Les reflets du silence 
Dans un effleurement 
Caressent les fragrances 
Promettent des toujours