Articles de barbaraburgos

Dix-huit ans
C'est un symbole
Un âge majoritaire
Où il faut trouver le rôle
A jouer sur cette terre
Mais ce n'est pas toujours drôle
De passer sans bouleversement
Dans cette grande farandole
Du biberon au volant
Dès la sortie de l'école
Choisir son mode de conduite
Définir vers lequel des pôles
Se dessinera la suite
Même à l'aide d'une boussole
Il s'avère souvent très dur
De traîner ses casseroles
Sur la route du futur
Une fois passée la vague
Des années d'adolescence
On se dit quelle bonne blague
Cette idée de l'existence
Mais plutôt qu'un long discours
Quelques messages d'espérance
Rien ne remplace le parcours
De ses propres expériences
Pour se retrouver un jour
A l'heure où se fâne l'âge
Où malgré tous les détours
Rien n'invite à rester sage
Dix-huit ans
C'est un symbole
Il en faut parfois du temps
Pour bien comprendre le rôle
A jouer sur cette terre
Dans cette grande farandole
Et en saisir le mystère !







 

Une aquarelle
A tire d'aile
Une hirondelle
Où iront-elles
Après l'été
Couleurs pastels
Teintes diluées
Vagues dans le ciel
Cadre doré
Encre de Chine
Après l'été
L'ombre se dessine
Arbres élancés
Vers l'horizon
A tire d'aile
Une hirondelle
En migration
S'échappe du ciel
Une aquarelle
Teintes diluées
Après l'été

Aujourd'hui je me rappelle
Un jour un pirate est né
Sur les rives du Trapel
Il était un peu niais
Tapait sur des casseroles
Aidé par son corboquet
Mais il était aussi drôle
Et il aimait bien chanter
Sur son radeau de rivière
Il volait des souvenirs
Par les nuits de lune claire
C'était là son grand plaisir
Le temps a dégringolé
Et le Trapel qui l'eut cru
A fini par débordé
Je ne l'ai jamais revu
Ce pirate extravagant
Pas plus que son volatile
Son copain nommé Bertrand
Passez-moi un coup de fil
Si jamais vous le rencontrez
Il a toujours son lopin
Dans mon jardin motager
Même s'il était crétin
J'aimais bien le fréquenter !


 

Un théâtre dans les vignes
Un jus de raisin
Une scène s'illumine
Aux quatre coins
Initiales gainsbouriennes
En fond sonore
Quelques chaises pour tout décor
Cinq comédiennes
Leurs vibrations sur les planches
Contemporaines
Récit d'une histoire ancienne
Une revanche
Les corps peuvent sans artifice
Hors des coulisses
Déclencher des émotions
Mille questions
A la scène comme à la ville
Dans les regards
Le besoin des choses subtiles
Sans faux sans fard
Forces des voix jeux de lumières
C'était hier
Mais aujourd'hui la mémoire
De ce beau soir
Un théâtre dans les vignes
Un jus de raisin
Le partage qui se devine
Le bruit des mains






 

Un bon mot
Comme un gâteau
Un gâteau à la cerise
La cerise d'Itxassou
Une poésie exquise
Quand la terre arrive au bout
Qu'elle se fond au crépuscule
Dans un paysage flou
Impression sur pellicule
Du vague de l'océan
De l'âme les vicissitudes
Dans la grâce d'un instant
Du vide la plénitude
Pour apaiser les tourments
Un bon mot édulcoré
Un gâteau à la cerise
La couleur sur les volets
Évoque la gourmandise
D'un chocolat épicé
Quand la terre arrive au bout
Mélange le sucre et le sel
Elle se jette dans le flou
En embrasant tout le ciel
Alchimie sur la photo
La cerise sur le gâteau
Qui aussi arrive au bout
La cerise d'Itxassou

 

Qu'on le refuse
Qu'on l'accepte
Toutes les heures
Partent en goguette
Elles cheminent en rangs serrés
On appelle ça le passé
Tout ce que je viens d'écrire
Est déjà un souvenir
Et les années de lycée
Une mémoire édulcorée
Tout n'était pas toujours rose
Dans cette periode intrépide
Du temps où la fleur éclose
N'avait pas encore de rides
La blondeur des champs de blé
Se transforme en farine
C'était là sa destinée
De même que la grenadine
Prend la couleur du rosé
Car tout change et tout bouge
A la ville à la campagne
Croquons dans la pomme rouge
Levons une coupe de champagne
Savourons les fruits entiers
En attendant le dentier
Tant que tiendront les quenottes
Disons non à la compote
Qu'on le refuse qu'on l'accepte
Un jour les heures dégringolent
Ne fais pas la tête
Rigole
Qu'on le refuse
Qu'on l'accepte
Un beau jour à bout de ruses
On se résout aux chaussettes !



 

Il a plu
Plut-il
A la terre cet onguent
Cette caresse subtile
D'un peu d'eau du firmament
Échappée en ondes graciles
Il a plu
Crut-il
Que la terre humidifiée
Par quelques gouttes futiles
Offrirait mille bouquets
Étancherait les soifs fébriles
Il a plu
Sut-il
Que la terre imbibée
De cette substance fertile
Pourrait un jour s'assécher
Et alors devenir hostile
Il a plu
Mais beaucoup moins que prévu
Mais qui peut pleuvoir moins
Demain pourra pleuvoir plus ?
Il pleut trop ou pas assez
Jardinier quel dur métier !

C'était la mer sur un plateau
C'était un verre de vin blanc
C'était du sel et de l'eau
C'était des rayons couchants
C'était un instantané
C'était du rose et du blanc
C'était un sourire discret
Cétait après trop longtemps
C'était un théâtre antique
C'était un retour au goût
C'était des notes de musique
C'était rien et presque tout

 

Bleu nuit
Bleu toi
Bleu luit
La nuit
Sans bruit
Toi
Moi
Lui
Minuit
Suffit
Bleu roi
Bleu toi
Bleu nuit
L'émoi
S'enfuit
Sans bruit
Bleu luit
Bleu soir
Bleu tard
La nuit
S'enfuit
Et toi
Et moi
Et lui

 

Les souris dans le grenier
Sont-elles montées par l'échelle
Par l'échelle du meunier
Qui depuis s'en est allé
Sans un grain de blé à moudre
Sans une goutte à son moulin
Il a fini par se résoudre
A dormir sur une meule de foin
Sur une meule autrefois
Il broyait les céréales
Aujourd'hui il n'a plus foi
En l'homme cet animal
Qui grignote par petit bout
Comme les souris du grenier
Les ressources du caillou
Sans paraître se soucier
De ce qui se passera demain
Quand ne poussera plus le blé
Quand ne poussera plus le pain
Couché sur sa meule de foin
Il regarde les étoiles
L'avenir est incertain
Pour l'homme et pour l'animal 
Mais aucun des deux ne sait
Que le chronomètre est lancé
Une extinction programmée
Des congénères du meunier
Des bestioles dans le grenier