Articles de barbaraburgos

Mer de brume matinale
Une lune en filigrane
Quand s'éteignent les étoiles
Incessant mouvement
Des aiguilles sur le cadran
Temps qu'il fait
Ou temps qui passe
Parfois des alter ego
Quand le ciel est à l'orage
Au loin résonne l'écho
D'un ancien remue-ménage
Du bruit effrayant de l'eau
Lorsque la trotteuse s'affole
Qu'elle flirte avec minuit
Réminiscences de l'école
Il faut rendre sa copie
Qu'importe si le jour est drôle
Ou dépourvu de poésie
Les aiguilles lancinantes
Atteindront toujours la nuit
Qu'elles soient rapides ou lentes
Elles ne reculent jamais
Après la pluie
Le matin renaît
Dans la brume en filigrane
Un clair de lune effacé


 

Des histoires à dormir debout
D'hibou
A la verticale
Dans son nid du bout
De la branche bancale
D'un arbre fou
Un soir entre chien et loup
Il détale
S'en va sur un coup de tête
Pour aller porter au clou
Sa paire de jumelles chouettes
Il n'a plus rien du tout
Juste ses yeux pour pleurer
Ce qu'il fait
Une histoire à dormir
D'hibou
Un point c'est tout

Des carnets remplis
Petits bouts de vie
Seront-ils recyclés
En fin de parcours
Brûlés enterrés
Mis au goût du jour ?
Regrets compostables
Polluants métaux lourds
Production durable ?
Le monde reste sourd
Aux échos logiques
Des vers en plastique
Les mots dans le vent
S'envolent et se prennent
Environnement
Pâles éoliennes
Un écosystème
En ordre décroissant
Épiphénomène
Dans l'ère du vivant
L'air se raréfie
Sur les hauts sommets
Menaces d'asphyxie
Fonte des glaciers
L'encre dégouline
Des carnets remplis
Le vers se raréfie
Papier recyclé
Pas toujours facile
De se renouveler !


 

Un bleu aquarelle
Du vert dilué
Du blanc dans le ciel
Une voie ferrée
Traverse les étangs
Une belle journée
Couleur des flamants
Train endimanché
Vers le sud détale
Des effluves iodées
Montagnes orientales
Le centre du monde
Tout le monde descend
Et le monde inonde
Les murs catalans
Clichés encadrés
Interrogations
Sur ce monde immonde
Sur des mondes sans nom
Le centre du monde
Remis en question
Puis elle surgit
Des traces dans la neige
De la poésie
Sans être prise au piège
Seulement capturée
Par un objectif
Saisissant cliché
Même le négatif
Sera sublimé
Des photographies
Chargées d'émotions
De la poésie
Interrogations
Alors elle surgit
Une larme prise au piège
Minéralité
Un vœu exaucé
La panthère des neiges













 

Il y a ce qui est
Il y a ce qui fut
Il y aura des peut-être
Il y aura des jamais
Il y aura des ne plus
Il y aura des étés
A se brûler la peau
Il y aura des saisons
Il y aura des questions
A soumettre aux ancêtres
Il y aura de l'air
A se brûler les poumons
Il y a ce qui est
Il y a ce qui fut
Puis il n'y en aura plus

 

Les mots
Qui dansent
Dans la tête
Une farandole
Sur une musique discrète
Quand les lucioles
Scintillent aux fenêtres
Mois de juillet
Ils se croient  à la fête
En mille feux
Explosion d'artifice
Sous les grands cieux
Une boite à malices
Mots facétieux
Heureux qui comme Ulysse
Sur un île grecque
Vont combattre le Cyclope
Bibliothèque
Où tisse Pénélope
Soyeuses étoffes
Calanques ioniennes
Ce que les mots offrent
Dès les calendes anciennes
Originelle
L'eau salée des calices
Boire le miel
Du jardin des délices
Patrie première
Chercher les mots
Dans les gros dictionnaires
Ceux qui volent haut
Les révolutionnaires
Pas d’échafaud
Même les patibulaires
Les barbarismes
Mots éclectiques
Et autres anglicismes
Toute une clique
Une fanfare
De joyeux drilles
Un curieux tintamarre
Quand le soir brille
Mille petites lucioles
Sur les fenêtres
En farandole
Dansent les mots de tête
 

On s'est dit
Qu'on s'dirait
Quand le vent tournerait
On s'est dit
Qu'on s'dirait
Puis on ne l'a pas fait

On s'est dit
Qu'ça irait
Peut-être mieux demain
On s'est dit
Qu'au début
On n'voit jamais la fin

On s'est dit
Ce qui est fait
Ne sera plus à faire
On s'est dit
Qu'on s'dirait
A la place de se taire

On s'est dit
Que parler
Serait la chose à faire
On s'est dit
Qu'on s'dirait
Mais on ne l'a pas fait

Dans les ronces
Les mûres
Dans les espoirs
Les murs
Et les réponses
Pas sûres

Dans les ronces
Coupures
Dans les espoirs
Fissures
Et les réponses
Censure

Dans les ronces
Peinture
Dans les espoirs
Murmures
Et les réponses
Verdure

Dans les ronces
Confitures
Dans les espoirs
Sutures
Et les réponses
Rassurent

Est-il trop tôt
Est-il trop tard
Trop tôt pour renoncer
Trop tard pour espérer
Est-ce prémonitoire
Ou est-il périmé
Ce petit coin de mémoire
Qui refuse de flancher
Est-il trop tard
Est-il trop tôt
Trop tard pour que la veille
Fasse un jour nouveau
Trop tôt pour que demain
Soit déjà le matin
Etait-ce prévisible
Ou serait-ce dépassé
Cette idée des possibles
De ce qui va arriver
Est-il trop tôt
Est-il trop tard
Trop tôt pour être vieux
Trop tard pour croire un peu ?

L'odeur de la terre
Après une pluie d'été
L'odeur de l'herbe
Une fois coupée
Synesthésie
Picotements
Lorsque l'oubli
Subtilement
Parfois s'efface
Révolution dans les cinq sens
Quand en surface
Sans indécence
Réapparaissent
Des sensations
Presque une ivresse
Aperception ?
Les philosophes s'invitent
Dans les consciences
La poésie n'évite
Pas les non-sens
Une fleur bleue révèle
La génèse humaine
Un peu d'eau du ciel
La phénoménologie kantienne
De bien lointaines
Réminiscences
Quand l'existence
Précède l'essence
Ne serait-il pas plus simple d'apprécier
Juste l'odeur d'un sol mouillé
Par une pluie d'été
De respirer à pleins poumons
Les parfums de l'herbe coupée
Sans se poser davantage de questions