Articles de barbaraburgos

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Je
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Fragrance
Mots dans l'eau
Vacances





 

J'écoute Souchon
En buvant du lapsang souchong
Des feuilles de thé
Aux notes boisées
Accords délicats
Du goût de l'odorat
Et dans les oreilles
"On veut de la musique
Et des choses pareilles"
Paroles avisées
Il chante un baiser
Volutes de fumée
Au-dessus du thé
Avec élégance
Souchonnade des sentiments
Un genre de nonchalance
Pour exprimer les mots du dedans
La tasse de thé
Réconforte les cœurs
Sous le charme d'Ava Gardner
De "ces hommes qui sont ce qu'ils peuvent
Assis sur le bord des fleuves"
Ceux qui regardent passer le temps
Dans le vague de l'océan
Perdus dans nos ultras modernes solitudes
On s'ennuie parfois tellement
Qu'il faut prendre de l'altitude
Pour profiter de l'instant
Ou passer la nuit dehors
En relisant Théodore
Savourer son lapsang souchong
En écoutant une Souchon song

 

Un sticmou
Me fait les yeux doux
Il me survole
Et s'affole
Face à ma peau dévêtue
Folle bestiole convaincue
Sur mon bras
De jeter son dévolu

Un sticmou
Sur ma joue
Il rêve de m'embrasser
De me donner
Un baiser brûlant
Il ne sait pas
Que je déteste les insectes
Même en verlan

Un sticmou
Dans mon cou
Je suis pas farouche
Mais s'il me touche
A l'encolure
Ce malotru
Je vous jure
Je le tue !




 

Tirer des plans sur la comète
Dessiner un trait direct
Entre Dieu et ses exégètes
A l'aide d'un crayon à mine
Tracer une droite ligne
Sans tremblement ni hésitation
Du rêve vers ses ambitions
Deviner les perspectives
Point de fuite à l'horizon
Sous un portique en ogive
Une lointaine vision
Premières pierres à l'édifice
D'un château en Aragon
En Castille ou en Galice
Et la construction d'un pont
Au-dessus du précipice
Pour circuler de large en long
Prémices de la tentation
Quand un château en Espagne
Se transforme sans équivoque
En un pays de cocagne
Serait-ce une synecdoque
De penser qu'une seule étoile
Désigne une nuit d'opale
Et qu'une simple étincelle
Pourrait s'appeler soleil





 

Des millions de mots en vie
Mais très peu sont usités
Qu'ils soient dits ou bien écrits
Ils ne suffisent pas toujours
Pour exprimer au grand jour
La profondeur des pensées
Ils restent parfois cachés
Tapis dans des zones d'ombre
Tas de mots sous les décombres
Des maux dits dans la pénombre
A force de les faire rimer
Ils se mettent à dériver
Finissent par être vidés
De leur substance initiale
Se retrouvent dépossédés
De leurs lettres capitales
Ils deviennent minuscules
Privés de leurs majuscules
Des gribouillis ridicules
Insignifiantes particules
Dénuées du moindre scrupule
A parler ou à se taire
Face aux immenses mystères
D'une vie d'humain sur Terre
Je rêverais d'une galaxie
Où tous les mots seraient dits
Du plus gros au plus petit
Prononcés avec magie
Murmurés sur l'oreiller
Mais à force de rouiller
Dans des salons trop feutrés
Coincés dans les dictionnaires
Ils perdent de leur caractère
Est-ce la faute à Voltaire
Si une fois tombés dans l'eau
Ils ne remontent plus le ruisseau
S'ils ne coulent plus de source
Qui viendra à leur rescousse ?








 

Un enterrement de vieux garçons
Suivi de près
Par un cortège de vieilles filles
Portant mantille
Une procession insolite
Anachronique
D'anachorètes ou cénobites
Achromatiques
Dans leur posture statique
Les costumes empesés
Des souliers vernis aux pieds
Les vieilles filles empourprées
Déboutonnent les gilets
Les faux-cols amidonnés
Virevoltent dans l'air guindé
Les mantilles sur les têtes
Esquissent une pirouette
Les chaussures s'aventurent
Sur une plage de grains purs
Tous les corps sont libérés
De ces carcans surannés
Et les vieux garçons s'enterrent
Dans les dunes de sable clair
Avec les vieilles filles résolues
A ne pas rester cucul
De ces funérailles postiches
Il est resté sur la grève
Les habits de moines pastiches
Et les filigranes d'un rêve






 
 

Une Lune de profil
Suspendue à un fil
Une Lune qui pivote
Dans le ciel de mon séjour
Tandis que l'aiguille trotte
A la grande horloge des jours
Une Lune avec des yeux
Une bouche et un nez
Une Lune façonnée
Par les mains de Dorothée
Une Lune papier mâché
Aujourd'hui le regard triste
J'ai vu la Lune verser
Une larme pour l'artiste
Ceux qui osent sur les sentiers
Détourner le quotidien
En nous montrant d'un clin d’œil
La beauté sur le chemin
Une lune ou un soleil
Un souvenir dans nos mains
Rayonnent avec discrétion
Dans la chaleur des maisons
Ton sourire s'est éteint
Mais survivent tes créations
Cette Lune qui pivote
Petite lumière qui clignote
Dans le ciel de tous les jours
Et de ses lèvres pulpeuses
Elle susurre à nos oreilles
Que la vie est hasardeuse
Que ne durent pas toujours
Le beau temps ou le soleil
Mais dans nos mémoires persistent
Les empreintes de tes mains d'artiste

 

La mer se lève à l'est
Et s'étang s'étang
En flânant sur pilotis
Roses flamants
Alanguis

Le vent d'est se lève aussi
Et sur l'étang étend
Son souffle sur pilotis
Un air salé
Attendri

Le soleil vers l'ouest
S'enfuit
Et dessine sur pilotis
L'empreinte de nos pas
Amis

La Lune par l'ouest
Sourit
Et diffuse sur pilotis
L'ombre humide de la nuit
Affranchie

Le petit matin bleuit
Flâner autour de l'étang
S'arrêter sur pilotis
A la faveur d'un instant
Accompli


 

Une voile
Descend
Un voile
Décent
Des mille
Et des cents
D'Emile
Indécent
Dans un ruisseau
La faute à Rousseau
Une part du gâteau
Un reste
L'autre part bientôt
Le mât du bateau
L'amas des trop
Des trop peu
Un piquet
Un pieu
Le lit
La lie
Au fond du verre
La mer
S'étend
La Lune hier
Disque géant
Un livre ouvert
Une pinte de bière
Un pub irlandais
Irish café
Un jeu de fléchettes
Une cible
Target
Un tout
Intangible
Un tatou
Tatoué
Jusqu'au cou
Un tabou
Au bar
Une victoire
Un presque rien
Une presqu'île
Il est urgent
De rester fébrile
Le rideau tombe
Sur la pénombre
Un nombre impair
Une ombre claire
Un voile décent
Une voile descend
Des mille et des cents
Un rendez-vous
Des riens du tout

 

En faisant des recherches plus approfondies sur l'Oulipo, je me suis rendue compte que telle Monsieur Jourdain, j'auto appliquais des contraintes oulipiennes sans le savoir.
En faisan cela, j'ai vu une perdrix apparaître dans l’œil de bœuf d'une fable vauclusienne ou d'un conte de Monte Cristo. A Cuba, Roméo et Juliette au balcon, quand Paco tisonne son trombone pasque Tonton a faim de haricots. Lardé de l'art scénique au cynisme acéré, chaque spire de l'avis général, donne un lavis délavé, au pied d'un volcan en éruption cutanée. Des furoncles ou des tantes mécontentes qui vont camper sur des fumerolles mazoutées.
Mais où t'étais, je t'ai cherché, partout, n'importe où, dans les choux, les cailloux, à genoux, toi, jaloux comme un pou, des époux bafoués, bien trempés dans la boue. Moi debout, sans bijou, toute la nuit à faire le hibou, l’œil collé dans ce trou au plafond. Un faisan malotru, une perdrix incongrue, un guêpier bleu azur, un rapace dans l'espace. Le temps passe, outrecuidant, micro-ondes des instants. Polaroid en cellulose, poupée de chiffon recyclé, du papier dans un moulin noir de montagne, des éléphants en brousse, du fromage caillé, de la soupe de tortue au festin de Babette. La torture ne dure que si le tort dû dure alors que le tort tue à gages à n'importe quel âge. Cloche-pied à la nage d'écrevisse, que j'écrivisse dans les crevasses d'une brèche au niveau du lobe temporo-spécial, dont personne c'est certain ne comprendra rien. Pourtant en reliant chaque mot avec son précédent, on peut suivre le fil décousu, l'accroc dans le pardessus, barbelé, fer tendu, repasser, creuser les sous-entendus pour s'évader par dessous. Pour deux sous je ne veux pas me retrouver nue, mise en vers, étendue sur une plage et perdue. L'air de rien l'air marin fait bouger le tissu, une issue pour sortir de ce guêpier, s'envoler sur les ailes d'un oiseau coloré, en espérant revenir demain dans les embruns fluctuants du matin