Articles de barbaraburgos

La blondeur de l'enfance, les blés mûrs, les fous rires en toute saison et puis l'orage dans ce ciel serein.
Aujourd'hui souffle un vent marin gris et englué de tous ces souvenirs d'insouciance. Pourtant le temps qu'il fait devient insignifiant, autant que toutes les autres anicroches du quotidien, ne reste qu'une question essentielle.
Belle enfant, je voudrais te promettre un avenir radieux et des ciels éclatants, des arcs-en-ciel joyeux après des pluies amères.
Je ne peux pas prier Dieu, cette entité infâme qui permet au malin de s'insinuer dans les plus jeunes corps et les plus pures âmes.
Il faut se résoudre à l'absurde de notre condition. Du sourire on passe aux larmes, des certitudes aux incohérences. Mais même aux petits matins sans soleil, l'espoir coule toujours dans les veines. L'espoir se reflète au fond de tes yeux, au fond de ceux qui t'accompagnent dans cette traversée tumultueuse. Un espoir en béton armé contre les doutes. Ces doutes qui ne jalonneront plus ta route, tu garderas la clairvoyance du cœur et ta vie deviendra plus douce.
Je me sens démunie pour t'exprimer toutes mes pensées, pour t'apporter un peu de réconfort, il reste ces quelques mots inscrits sur les lignes de nos mains.
Nos mains, petites surfaces de contact entre deux êtres, infime morceau d'humanité. Ma main, offerte . Elle est mouvement quand tout se fige autour, elle est geste pour essuyer les larmes, elle est velours pour un peu de tendresse, elle est signe pour aller plus loin,
Pas de destin, pas de sens qui précède l'existence, juste nos mains d'être humain tendues vers demain et nos cœurs qui t'accompagnent pour battre et se battre à tes côtés.

Le cristal
Chez Stendhal
S'amalgame
Une alchimie des âmes
Violence des fantasmes
Louise rougit
Julien sorry
Les mains s'enflamment
Métal en fusion
Heavy sensations

Stendhal
Dealait avec passion
De l'âme les poisons
Infâme crystal
Servitude soumission
Julien junkie
Dopé à l'ambition
Un System of a down
Mathilde à la petite cuillère
Se défonce à l'amer

Héroïnes stendhaliennes
Ecstase du dix-neuvième
Je me suis sevrée des drames
De la cristallisation des âmes
Une vie plus sereine
Sans hallucinogène
En cure de désintox
Pourtant des paradoxes
Je me shoote à la poésie
Me poudre de mots dits





 

Cette musique m'enveloppe de ses bras
Je m'y enfonce moelleusement
A l'heure des pourquoi
Langoureux balancements

Cette mélodie me fait vibrer
Elle pénètre tout mon être
A l'heure des peut-être
Oscillations indiscrètes

Ces notes me transportent
Je dérive dans un état second
A l'heure des feuilles mortes
Lascives ondulations

Cette corde de guitare
Me berce d'un souffle chaud
A l'heure des trop tard
Des paroles et des mots

Cette voix de cristal
Distille un air confidentiel
A l'heure des étoiles
Une étreinte passionnelle

Ce roulement de tambour
Révèle de vains accords
A l'heure des toujours
Abandon total des corps
 

Quand tond-on ? demande tatie à tonton
On tond quand on ne distingue plus l'horizon, quand l'herbe cache les moutons
Ah et quand tond-on tes moutons tonton ?
Quand ils fileront du mauvais coton
Ah je croyais que les moutons filaient de la laine
On tend vers la laine mais c'est coton
Ah c'est un travail de longue haleine donc
Y'a des hauts et des bas
Ah des bas de laine, c'est ça ?
Tu me coupes l'herbe sous le pied
Ah revenons à nos moutons, quand tond-on ?
Quoi, l'herbe ou les moutons ?
Les deux, tonton
On tond quand on veut, quand on peut, pas quand il pleut
Ah oui parce que s'il pleut il faut rentrer ses blancs moutons
Tant qu'il n'y a pas de brebis galeuse ou de mouton noir
Pourquoi, t'as quelque chose contre les noirs, je savais pas
Mais absolument pas, là n'est pas la question, c'est une métaphore, une expression
Ah mais t'en connais des mots, tonton
En attendant Tonton a faim*
Et quand Tonton a faim*, qu'attend-on qu'on lui donne ?
Hé bien non, quand Tonton a faim*, on lui donne du son !

*http://www.facebook.com/fanfareaude/




 

Je dis Elsa
Il répond Louis
C'est déjà de la poésie
Le début d'un récit
Une correspondance
Rendez-vous évident
Sans concordance des temps

Je dis Elsa
Il dit poème
C'est déjà un je t'aime
Le prélude d'une romance
Une fatale attirance
Rencontre originelle
Sans accord au pluriel

Je dis Elsa
Il répond anagramme
C'est déjà trois fois Elsa
La fin en filigrane
Un choc par inadvertance
Intense collision
Sans conjonction de coordination


 

Nous voilà dans de beaux draps
Je préfèrerais sans
Exaltation des sentiments
Plus besoin de vêtements
Même les dessous sont superflus
Quand la passion prend le dessus

Nous voilà dans le pétrin
Tout se mélange
Nos bouches nos doigts nos mains
On se déguste on se mange
Plus aucun tabou
Quand les sens sont sans dessus dessous

Nous voilà en mauvaise posture
Attention aux courbatures
Paroxysme des corps
Extastiques accords
Au-dessus en dessous
Le meilleur de nous
 

Une fausse joie est-elle une vraie peine ? Une fausse route, un vrai détour ? Errare humanum est. La culture c'est ce qui reste quand on a tout oublié. Qui a bu est bourré.
Des lieux communs, fausses communes ? Mirages à l'horizon. Avions. Mur du son. Pavés dans la mare. Cygne noir. Biais cognitif. Clavier intuitif ? Ecriture automatique. Mitraillette. Cadavre exquis. Les surréalistes à Paris. La Seine peine à couler sous les ponts cadenassés. Les pênes des portes sont grippées, PCR positif ? Raisonnement approximatif. Avec des "if" on mettrait Paris cyprès. Mais là ça va trop loin. Les pennes seront trop cuites comme la terre de Sienne, tommettes couleur brûlée, une terrasse rouge carrelée. Des ne pas qui résonnent quand Dame Carcas sonne la résurrection.
Et Moaï, c'est Pâques je me rapa nui en votre compagnie mais j'ai prévu de Cook une île flottante, puis horizontalité sur une chilienne ensoleillée. My life is not a dés Easter. Une île des merveilles. Un lapin à gousset me réveille. Il est l'heure de demain. Alors pourquoi remettre à aujourd'hui ce qui aurait pu être fait hier. Traverser le miroir pour se regarder en face, se rimer dans la glace, une ice-crime café-crème, parce qu'il est terrible le petit bruit de l'oeuf de la poule en chocolat qui picoti picota du blé mûr du son. Avions. Mirages à l'horizontale. Aurons ?

Si vous ne comprenez pas tout, rassurez-vous mes mois non plus. Et aujourd'hui deux pour le prix d'un, pourquoi ? Pâsques.

Je te poème
Tes mots font frissonner ma peau
Pourtant je ne caresserai jamais la tienne
Au-delà des idéaux
Il reste ce beau thème
Cette version exaltée de nous-même

Je te poème
Tes mots me transportent
Elle est pourtant restée fermée cette porte
Au-delà des dilemmes
Il reste cette belle histoire
Ce récit troublant dans nos mémoires

Je te poème
Tes mots font battre mon coeur plus fort
Se résoudre pourtant à l'ironie du sort
Au-delà des apparences
Il reste cette transcendance
Cette sublimation de l'interdit avec élégance

Le sort était jeté
Des mots ensorcelés
Un délicieux grimoire
En préambule à l'histoire
Risible destinée
Le malin s'est acharné
Liberté conditionnelle
Fils barbelés
Une brèche providentielle
Ils n'ont pas su se trouver
Une faille temporelle
Qui bien vite s'est refermée
Et voilà ce qu'il advient
Quand on laisse le hasard
Décider de son destin
Rien ne sert de le blamer
Il n'a fait que son métier
Ne l'a pas toujours bien fait
Rien ne sert de regretter
Impossible de revivre
Ce qui ne l'a pas été
Il ne reste plus qu'à sourire
Puis refermer le tiroir
Garder de beaux souvenirs
De cette troublante histoire




 

De la musique bleue
Les nuits de blues
Poussière dans les yeux
Le verbe to lose
Des ecchymoses des coups des bosses
Réveil précoce
A l'heure Pi
3h14 GMT
Calcul du rayon
D'un soleil noir à l'horizon
Un nombre irrationnel
Se résoudre à l'équation
Entre le rêve et le réel
Relation à plusieurs inconnues
Résultat sous-entendu
La musique bleue
Déchire la nuit artificielle
Un plus un égalent deux
Solutions différentielles
A l'heure Pi
Nombre infini
3h14 GMT