Avez-vous remarqué que les dimanches reviennent plus vite que les autres jours ? Non, bien sûr. Vous n’avez pas un petit vélo qui mouline dans le cerveau et un pois chiche en guise de matière grise. Le dimanche, le temps dégouline des montres molles*, il se répand comme une traînée de caramel issue d’un volcan en sucre, emprisonnant sur son passage mouches et fourmis trop gourmandes. Un Saint-Honoré d’insectes englués, un crucifix à Chamonix, un sorbet cassis à Cassis et des essaims d’abeilles à Marseille. Des lettres qu’on écrit et qu’on ne prononce pas, des jours que l’on nomme et qui ne passent pas. Et pourquoi dimanche a un adjectif pour lui tout seul alors que les autres jours n'en ont pas? Et si on reste sur un divan toute la journée est-ce un divanche? Si on danse de façon effrénée, un dihanche ? Si ce n'est pas une bonne journée, un dimoche? Si le suivant est beaucoup moins bien que le précédent ou si au contraire il est trop épicé, est-ce un pimanche ?
* Je ne m’appelle pas plus Boris Vian** que Salvador Dali, c’est un tort mais tant pis.
**Voir billet de je-ne-sais-plus quelle date, il n’y a pas très longtemps