Les marteaux piqueurs ont dilapidé les heures d’or, milliers d’éclats de bitume, de particules de calcaires, poussières. Impromptu, le mot spontané, inattendu parce que pas espéré. Pluie sur les trottoirs, pas de l’oie sur les Grands Boulevards, des armées ravageuses piétinent le temps perdu. Le soleil ne s’est pas levé, il est resté caché derrière un rideau gris ourlé de vent marin. Que sera demain?
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