Sur le fil

Certains jours, je ne parviens pas à dérouler le fil de mes pensées décousues, à broder quelques lignes. Les mots restent noués, une pelote de mots emmêlés, juste à côté du champ lexical du vide...Waterloo morne plaine...un champ stérile, certes il ne produit rien mais a l'avantage de ne pas être infecté. Et voilà quand ils ressortent, c'est en vrac, ils ne se dévident pas par ordre alphabétique, par noms communs ou propres, tiens justement , les noms propres poussent dans les champs stériles forcément. Ils se bousculent au portillon, à la porte tambour de ma boîte crânienne. Il est impératif d'y mettre de l'ordre (bien que la phrase soit à l'indicatif) sous peine de chaos (je fais une parenthèse sur les parenthèses dont l'usage intempestif n'est pas recommandé en littérature, ça tombe bien j'en fais pas et les parenthèses j'aime ça. Elle sont un digression dans la continuité, une bulle d'air frais, un soupir. Elles sont la fleur au bord du chemin, la possibilité d'aller plus loin, ne les dit-on pas enchantées parfois?)
Revenons donc à nos brebis (parité oblige), sont-elles au champ elles aussi? Des brebis vient la laine et de la laine on fait des pelotes, ah le voilà le fil. Je vous tiens en haleine, isnt'it?