Marmelade

Dans les arbres rouge automne
Multitudes de petites pommes
Souffle souffle sous les robes
La fraîcheur du vent d'octobre
Dans les paniers en osier
Les captives acidulées
Attendent sans un murmure
De finir en confiture
Dans la marmite cuivrée
Bouillonne de l'eau sucrée
Plusieurs heures de cuisson
Jusqu'à totale extraction
De la pulpe de la pectine
Des mignonnes sauvagines
Une délicate gelée
Dont les reflets irisés
Me ramènent chaque fois
Sur le chemin de la Croix
Mais ce n'est pas un calvaire
De revivre ce que la terre
Nous offre en toute saison
Nostalgie ou champignons
Quand les feuilles sont caduques
Reste l'espoir des bourgeons
Ou de la mémoire le suc
Au présent seule l'impression
Que si jamais rien ne dure
Il sera toujours exquis
De plonger dans la luxure
Quitte à avoir le doigt pris
Dans le pot de confiture !