Articles de barbaraburgos

J'ai attrapé une rimite chronique
Pas un rhume de saison
Tous les signes pathologiques
De la versification
Une maladie du pied
Qui m'empêche d'écrire en prose
Croyez-moi si vous voulez
C'est pire qu'une mycose
Ça ne vous lâche jamais
Ainsi cette comparaison
D'une phrase sans bouts rimés
Et de micro champignons
Quand le verbe s'ensommeille
A l'heure des oraisons
Il fait voler les abeilles
Et résonner les bourdons
Les vers qui déjà la veille
Anticipaient le gueleton
Se délectent des merveilles
D'un poète en pâmoison
Et mignonne si la rose
Se fanent dans les jardins
Quand les paupières seront closes
Pas plus de place aux quatrains
Que de rime avec prose
Tous les écrits seront vains
Nous sommes si peu de chose
Qu'on soit malade qu'on soit sain
L'air joyeux ou l'air morose
Tous unis par le même destin
Une conséquence sans cause ?
Nous avançons c'est certain
Vers une fin programmée
Effet de répétition
Sans comique à la clé
Les pieds sur le paillasson
L'homme aux semelles devant
Se retrouvent sur le pas de porte
A l'entrée du firmament
Tout ce que le vent emporte
Finira dans le néant
Et ma rimite chronique
Et mes thèmes récurrents







 



 

Au soir le ciel se demande
Le temps qu'il fera demain
Une pluie sur les plates-bandes
Ou un soleil de juin ?
Il décide sur un coup de tête
De la météo du jour
Défie les avis de tempête
Les prévisions alentour
Il ne fait que ce qu'il lui plait
Il en connaît un rayon
Du grésil aux giboulées
Et qu'importe la saison
Il peut par le battement
D'une aile de papillon
Déclencher un ouragan
Un tsunami un typhon
Si les nains sont à la fête
Sur les nuages tout là-haut
Il pleuvra de la Blanquette
Ou de la Veuve Clicquot
En revanche si les lutins
Se sentent d'humeur maussade
Ils lanceront au matin
De la grêle en cascade
Temps qui passe et temps qu'il fait
Demeurent hors de contrôle
Malgré l'élan du progrès
Chacun reste dans son rôle
Face aux caprices du climat
En pauvres humains profanes
Comme nos ancêtres les gaulois
Peur de recevoir sur le crâne
Le ciel dans tous ses états
Sur la frise chronologique
Aujourd'hui hier demain
Des certitudes chaotiques
Car rien n'est jamais certain
Si dans ce dérèglement
Les aiguilles reculaient
Ou si d'un bond en avant
Elles effaçaient le présent
Si le temps cyclothymique
N'est plus aussi linéaire
La météo c'est logique
En perdra tous ses repères
Les sujets de discussion
Autour des températures
Évoqueront plus Platon
Que la couleur de l'azur



 

Je ne trouve plus les mots
Ils sont tombés dans la fangue
Je ne les retouve plus
Même sur le bout de la langue
J'invente des néologismes
Pour illustrer mon propos
Faire rimer les syllogismes
Sans en comprendre l'écho
Collés comme un timbre poste
Sur la pointe de mes papilles
Si je les mets au compost
Finiront-ils en guenille
Ou bien de fil en aiguille
Pourront-ils retricoter
Une définition qui brille
A inscrire dans le Littré
Je récite l'alphabet
Tente de me remémorer
Dans quel sens les rechercher
En feuilletant le dictionnaire
Sans me fier aux apparences
Je constate un peu amère
L'étendue de mon ignorance
Afin de rafraîchir ma mémoire
J'arrache une à une les pages
De cet imposant grimoire
Les avale sans ambages
Un mille-feuilles indigeste ?
Je me rappelle maintenant
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Dans un poème d'antan
Les mots ruissellent en cascade
Dégoulinent dans les rivières
Ensuite c'est l'escalade
Ils prennent un funiculaire
Et à nouveau je les perds





 

Une soirée sous les étoiles
En amicale compagnie
Dès la nuit se faire une toile
Dans le J'Art'din enrichi
D'un écran panoramique
Un vieux drap en lin blanchi
Une vision anachronique
Du temps où chantait la pie
Dans les corbeilles en osier
Madeleines des salles obscures
Bonbons esquimaux glacés
Un retour vers le futur
Plan séquence accéléré
Savoir au fur à mesure
Distinguer le faux du vrai
La fiction du réalisme
Les sentiments partagés
Un pléonasme un truisme
Sans trucages sur les bobines
En parfaite bienveillance
Comme un verre de grenadine
Un petit goût de l'enfance
Autour d'une table remplie
Un moment sans exigence
Apprécier les mains unies
Vers les mêmes espérances
Savourer l'instant précis
Ce qui fait de nos existences
De jolis morceaux de vie
Pas un film du box-office
Une histoire d'amitié
Quand les regards en coulisse
Parlent aussi d'humanité
Cette soirée sous les étoiles
En amicale compagnie
A projeté sur la toile
Les espoirs d'après la nuit

 

Il tombe du feu de Dieu
Rayons d'astre solaire
Amoureux
De la Terre
Tellement
Qu'ils débordent
D'effusion
Ils font fondre
Le goudron
Une ardeur
Sans nuance
Pauvres cœurs
En errance
A la rage
D'une boule
Sans nuage
Une ampoule
Irradiant 
Dans un ciel
Chauffé à blanc
Lames artificielles
D'acier brûlant
Qui transpercent
L'atmosphère
Et bouleversent
Les repères
Un mirage
Des avions
L'air vicié 
Endommage
Les poumons
Souffle court
Etiolé
Dans un four
Difficile
D'aligner
Mots du jour
Un billet
Canicule
Temps de chien ?
Le torchon brûle
Entre terriens
Dieu contemple
Le désatre
Un seul astre
Fait de la vie
Sur la Terre
Un paradis
Ou un enfer





 

Un arbre à feuilles caduques
Dans la baie de Cadaquès
Une tournée des grands-ducs
Sous le caducée d'Hermès

Une maison à Port-Lligat
Des montres dégoulinantes
Un arbre à feuilles plates
Sur une plage incandescente

La caducité du temps
Persistance de la mémoire
Un camembert bien coulant
L'absence d'olives noires

Des fourmis sur les cadrans
Un arbre aux branches mortes
La facétie de l'instant
Le geste d'une main accorte

Un arbre à feuilles caduques
Obsolescence ordinaire
La noblesse du grand-duc
Aux heures crépusculaires


 

Il faudrait mettre en réserve
La chaleur des heures d'été
Quand des beaux jours vient la trève
Pouvoir la restituer
Aux matins blanchis de glace
Sur la campagne engourdie
Prolonger l'état de grâce
Dans une douce embellie

Il faudrait en faire de même
Au temps des plus grands bonheurs
Thésauriser les je t'aime
Les diffuser tous en choeur
Durant les plus longs hivers
Autour de la cheminée
Quand les soirées solitaires
S'éternisent jusqu'en mai

Il faudrait n'est qu'une formule
Car le monde est ainsi fait
Jamais ce qu'on accumule
Ne peut venir remplacer
La magie de l'éphémère
Petits moments fugitifs
L'instant d'une vie sur terre
Est toujours estimatif









 

Y'aura-t-il quelqu'un
Quelqu'une
Dans le silence de la nuit
Une présence opportune
Pour désengluer l'ennui
Cette substance insipide
Qui s'immisce sous les pores
Une curieuse notion du vide
Aux variations incolores

Y'aura-t-il au clair de l'un
Une réflexion de l'une
Sous la voûte éthérée
L'espace d'une libre tribune
Pour exprimer ses idées
L'essence de l'entendement
Qui se cache sous les brumes
Pincée de discernement
Sans une once d'amertume

Y'aura-t-il d'aucuns
D'aucunes
A travers ce vaste monde
Un écho à la fortune
Pour faire d'une seule seconde
Un avenir souverain
Qui se profile dès l'aube
Gommant au bord du chemin
Les aspérités du globe



 


 

Le billet d'hier m'inspira un lipogramme en O, qui devint lipgramme en l'absence de ladite lettre

Sécheresse
Pas d'eau
Difficile
D'écrire 
A la manière
De Rimbaud
En cultivant chaque lettre
Sans cet élément liquide
Absent des terres arides
Nulle place aux énigmes
Juste une petite virgule
Dans cet autre paradigme
Réduit à quelques particules
Et en guise de réplique
Des phrases entre guillemets
Quand le système métrique
Ne peut ainsi appeler
La littérature qui rime
Sentiments effervescents
Dans les parts les plus intimes
D'un esprit évanescent

Sécheresse
Avec et sans eau
Difficile
D'écrire
A la manière
De Rimbaud
Et se prétendre félibre
Si le verbe n'est pas libre
Si le texte est entravé
Par des astreintes factices
Des parenthèses affectées
Dans les derniers interstices
Quand la plume est affutée
Le vers demeure éternellement beau
Signé Verlaine
Signé Rimbaud
Il sait tenir en haleine
Guérir les peines
Panser les plaies
Ce que je ne saurais pas faire
Même si j'étais infirmière !










 

Et si les mots se taisaient
S'ils refusaient de rimer
Si personne ne me lisait
Pas même Lisa alitée
Si les longues journées d'août
Ne finissaient pas l'été
Et si la somme de tous les doutes
S'étiraient jusqu'en juillet
S'il ne restait rien à dire
Aucune histoire à écrire
Pas la moindre goutte d'O
Dans le ciel de mes idéaux
Et si l'encrier tari
Les idées au fond du puits
Plus de nappe phrénétique
Pour abreuver en pratique
Les pieds de la poésie
La rubrique néologie
Et si la terre motagère
Ne nourrissaient plus demain
Les boutures éphémères
Ni les lettres du jardin
Un silence cacophonique
Oxymore paroxysmique
Et si les mots se taisaient
S'ils refusaient de rimer
Si le mois de juillet enfui
Ne laissait derrière lui
Qu'une multitude de doutes
Jusqu'à la fin du mois d'août