Quatre saisons

L’automne nous étonne par sa chaleur sirupeuse. Le soleil se répand comme du miel, englue les velléités dans ce qu’elles sont. L’herbe se met à jaunir, les oiseaux ne veulent plus partir, le ruisseau s’ennuie tout seul dans son lit, plus une goutte d’eau pour lui tenir compagnie. Le bleu se languit du gris, le vent en panne d’inspiration a cessé de s’agiter, un décor d’été figé, une impression de stagnation.L’hiver pourtant, arrivera bien vite, il remplacera les couleurs éclatantes par son inévitable dégradé de gris, le vent se lèvera sur la plaine gelée, les nuages éplorés se coucheront dans les lits des cours d’eau esseulés.
Et là, je rêverai de soleil sirupeux, de ciel bleu, je guetterai le retour des oiseaux migrateurs, les bourgeons des lilas en me disant que de bla-bla inutile à parler de météo, le temps qui passe est un sujet plus subtil pour jouer avec les mots.