Dans les grands aéroports
Les corps courent
Se déplacent prestement
Se bousculent, agacés
Ils sont pressés
Partent-ils
Pour un aller, un retour ?
Vers où ?
Dans les petits aéroports
Les corps attendent
Ils ne courent pas
Ils peuvent avancer d'un pas lent
Que font-ils de ce temps ?
La plupart se concentrent sur leur téléphone
Quelques uns lisent, un roman, un journal
D'autres ne font rien
Un homme croque dans une pomme
Puis l'oiseau de fer
Les envolera dans les airs
Au-dessus des nuages
Vu de là-haut
Le monde est ridicule
L'occasion
De prendre un peu de recul
Avant de redescendre
Et de poursuivre le cours de sa vie
De ses méandres
